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Il treno_the train

The train

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I’m a train

I’m a train. An iron belly running fast over immense skates. Once being the soul of a train wasn’t as easy as right now. All those puffs of smoke, that black nauseating smoke and the jolts. Oh, the jolts! Now, I’m almost sound proofed. Sometimes some sound reminds me of my previous metal life.

A typewriter

I was a typewriter, with all my keys so shiny and clean stared by moustaches- men. I saw important letters and books written by obscure people. I remember one book in particular, it started like that:

It was in a clearing, right behind the forest known nowadays as the Reverse Forest. There was established a sad record.  A death record. If you were so audacious to search for this book and so careless to open it, you’d be repaid by knowledge, at least. You’ll know what happened the 23rd of July.

A book

Yes, I remember that date quite well. That 23rd of July. Not that I’ve ever opened that book, though. I was simply the first ink making spoken words something physical, printed.

The Governor

The Governor, searching for new resources for the army, decided to find some alternative, new method. As you can imagine, war always helped the human beings in finding some smart solutions. Countries without water discovered how to find some spreading rivers of blood.

Others, full of water that they could sell it, reduced the country they conquered in deserts. This is history and no one would tell you better than a mass of human skeletons and horses. A collective hug that only death is able to make.


The Governor H. thought which resources he had in abundance. The answer was easy to find: prisoners. During war, they call war prisoners, during peace they just drop the “war” excuse. In both cases we’re speaking about the same human beings, most of the time committing small crimes, sometimes homicides or even worst, they tried to suicide without licence.

Mushrooms forest

The forest was called at the time simply “Mushrooms Forest”, mostly for the peculiar way the trees were growing. With big, bulky tops they were similar to mushrooms.

The lake

Over the Forest, a small lake was the secret of those trees growing so big and high. They grew and grew, projecting their shadows to all the animals that don’t like walk with a leash. That small lake was immediately spotted by the Governor, which it seems he had exclaimed:

Oh, if there’s water, I will find a spring not distant!

He commanded ten prisoners to dig and make a well. The first thought was to make enough water for the regiment camped not fare from there. As we said before, during war time you have a lot of prisoners, but the problem is to feed an entire army. After three hard working days, the well was ready. It was a record, but it wasn’t the topic of the book. And the well itself wasn’t what the whole thing was about, anyways.


If it was a book about records in building wells, probably it would be a geophysics manual, but that was mostly animisycs.

So, when the well was finally finished and his three metres tall neck positioned on top of its generous mouth, the Governor had another intuition.


At the time people were speaking more and more about souls. The researches of Doctor K. lead to incredible results, but no one had never found a way of taking out a soul. The first one achieving that result would make a huge step ahead the others.

Fascinated by the idea of being cited in a history book, the Governor that day asked for a small bird and a cage to put outside the end of the well. The request was unexpected and strange enough to attract a lot of jokes on him by the soldiers.

What has in mind the old guy?

He really said he wanted a bird or a cock?

And everyone bursting in laugh

Il treno_the train
Il treno_the train

We must say, the Governor was aware of all those comments, but he knew as well no one of those ignorant ever opened an animasofic or animysic book. They couldn’t possibly know what the father of animasofia, K., wrote during the Horn slaughtering:

Today I discovered something extraordinary. When I was calculating the exact weight of a souls on 120 corpses, I noticed something. Science proceed with trials and errors, but I know that the pure fate sometimes is what illuminates the mind of a scientist. In this case, my mind has been enlightened by a small cage and a yellow canary (…)

(…) I could see, even with my bare eyes, a grey aura, like smoke, coming out from the corpses laying in the shadow of the Horn. The shape and volume of it was similar to the smoke you can see going out from a small chimney.

(…) The aura– smoke lead to the poor canary, and suddenly the sweet singing stopped. For few minutes the body stayed still, while the smoke turned around it, like dancing. Then, as it had lost interest, the aura flew away, leaving behind a death body.”

The canary

Besides the bookish style, the story of the canary was fascinating. And the Governor was literally enlightened by that reading. Decided then to prepare a cage on top of his own well and ordered to throw inside one of the prisoners. Being the water so precious, he decided not to spoil it, and hang the prisoner to a rope.

The Governor didn’t listen the screaming and praying of the prisoner, a man guilty to be born on the wrong side of the border. If he just would have been born twenty metres away, he had been one of the executioner, right now.


After the poor man was thrown inside the well, the screaming stopped and there was silence instead. Try just to imagine what the soldiers were speaking about, terrorized. It was a torrid summer and they were stuck in the middle of the clearing. Few minutes passed, and suddenly the chirping of the canary started being stronger, afraid even.

Chiiirp Chiiirp Chiiirp Chiirp Chirp Ch

The Governor, after the canary stopped chirping, noted:

A small cloud, as a cloud of vapour, dark grey in colour. It started spinning around the corpse of the canary. It was true, it was happening! I decided to intervene.

Taken a thick blanket, he throw it on top of the cage and took the cage itself with him. Run to the Head Quarters keeping the cage still in his shaking hands. He decided to remove the blanket only in his own office.

There still was a big chance that all that was just craziness. But it worth a try. He didn’t want to put himself in a strange situation in front of the soldiers, either. He closed the door and switched on a small light on top of his desk.

Closed the door and switched on the light on my desk, I put the blanket with the cage on the ground. I felt the poor canary’s dead body falling on the other side of the cage. In that moment I almost lost my hope. I said to myself I’m a visionary, a fool, and I started thinking the whole thing was just the fruit of my imagination. You probably know that we are our own worst enemies. Then, after removing the blanket, I clearly saw it. A grey shadow trapped inside the blanket, almost invisible on the dim light of my desk. And yet, I could see it clearly. In few seconds it was in the air, where disappeared in front of my astonished eyes.

Repeat the experiment

Back to the well, the Governor decided to repeat the experiment, but on a larger scale. Twenty prisoners and twenty canaries were positioned in a lugubrious line arriving to the well. One after the other they finished hung up inside the well and one after the other the cages went silent, with a blanket on top.

The experiment was repeated again with 1200 prisoners, and that is the famous 23rd of July. That day is the day of the revolution, and from that moment on the place took the name of Prison of Souls.

Oh, how to forget a book like that?

Today, over my iron belly seat hundreds of men and women. And among them, two men and a woman attracted my curiosity. You can see that they don’t know almost anything about each other, but they all are going to the same place. The one that knows less is the woman. She’s calm and keep watching a pocket with a spot of blood.

The men speak in a low voice from time to time.

How did you find her so quick?

I’m a track finder, no? It’s my job


I have my informants, don’t worry. Now the easiest part will be to take your soul. She would have put it in some girlish box, for sure


I have the strange impression the soul is guiding her. And if the soul didn’t spot us yet, it means we’re safe. I feel we’re close, really close. There’s only the forest here around

Hmpf. And what’s your plan to avoid the soldiers?

I told you, don’t worry. We’re going to use her as a bait


Believe me, everything’s going to be all right

I’m just a train

I’m just a train, but I can see these two men aren’t the best travel companions for the woman. Oh, finally the forest starts, we’re almost at the end. From now on is forbidden to continue, if not with a small airplane and on the West side. Outside, at the train station, the usual deployment of force on the East side. Clearly an army patrolling a forest is something amazing!

The three of them get out of the train and they disappear among the people. They’re now part of the forest of legs and arms with no boundaries. And no directions.

Oh, and about me, I’m going to go back to my iron skates, ready to disappear again over the mountains. Over this forest, to cities of smoke and concrete. Where trains come from.

This story will be published once per week only, with all rights reserved for the story and its translations by and in the person of Daniele Frau.

All the graphics are handmade and designed with different techniques by Gabriele Manca, DMQ productions, who reserves all rights. 

All English articles published in Souls (alive) proofread by Elisabeth Corcoran

Daniele Frau
Il treno_the train

Il treno

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Sono un treno

Sono un treno. Una pancia d’acciaio che si lancia rumorosa sopra dei pattini immensi. Un tempo essere l’anima di un treno non era così facile, tra tutti quegli sbuffi, quel fumo nero nauseante e i sobbalzi. Oh, odio i sobbalzi! Ora, sono davvero silenzioso. Solo qualche suono immancabilmente mi fa ripensare alla mia vita precedente. Una vita anch’essa di metallo.

Una macchina da scrivere

Ero una macchina da scrivere, con tanti tasti orgogliosamente lucenti, scrutati da uomini baffuti. Ho visto lettere importanti, perfino libri. Uno lo ricordo bene, iniziava più o meno così:

In una radura, giusto dietro la foresta oggi nota come il bosco al contrario, fu stabilito un triste primato. Un primato di morte. Se siete stati tanto arditi da cercare questo libro e tanto sconsiderati da aprirlo, potrete finalmente scoprire cosa accadde quel 23 di luglio.

Si, ricordo bene quella data, il 23 di luglio. Non che io l’abbia mai aperto,il libro. Semplicemente ero l’inchiostro che per primo ha messo quelle parole su un foglio. La fredda macchina, i tasti sui quali dita grassocce passavano il tempo. Mi accarezzavano e toccandomi mi raccontavano il mondo, là fuori. Un po’ come fanno tutti quei chiacchiericci delle persone, ora che sono un treno.

La storia

Il Governatore, dovendo dare nuove risorse ai militari, decise di procurarsi questi mezzi in un modo alternativo. La guerra, oh la guerra! Ha sempre portato l’essere umano ad aguzzare l’ingegno.

Società senz’acqua hanno scoperto come procurarsela facendo scorrere fiumi di sangue, mentre altre hanno reso deserto il mondo da loro conquistato. È storia e nessuno ve la potrà raccontare meglio di una massa di scheletri di umani e cavalli accatastati insieme. Un abbraccio collettivo che solo la morte apparentemente sa creare.


Il Governatore H., non trovando alternative, decise dunque di escogitare qualcosa. Se c’è infatti un settore che non va mai in rovina durante la guerra, quello è il settore dei secondini delle carceri. E se c’è un secondino, ci deve per forza essere qualcuno recluso.

A volte si tratta di prigionieri di guerra, rei solo di essere cascati dalla parte dura del letto. Altre volte è il caso di ometti adatti a sopravvivere commettendo piccoli crimini, fino ad arrivare a chi è colpevole di omicidio o peggio ancora, tentato suicidio senza licenza. Ma torniamo a noi.

Il bosco era definito all’epoca semplicemente

Foresta di funghi

Per la peculiarità tutta particolare di produrre alberi dalle fronde rigogliose e rigonfie, proprio come dei funghi.


Dietro la foresta una pozza d’acqua era il segreto di questi arbusti così rigogliosi. Crescevano e crescevano, regalando ombra durante l’estate a tutti quegli animali che non amano vagare legati al guinzaglio. Quella pozza d’acqua non passò inosservata al Governatore, che pare abbia esclamato

Bene, se c’è dell’acqua ci sarà una fonte, una falda!


Diede incarico dunque a dieci prigionieri di scavare un pozzo. L’idea era semplicemente di poter avere acqua a sufficienza per il reggimento accampato poco lontano. È davvero difficile dare da bere a un esercito intero. Dopo tre giorni di scavi, il pozzo fu pronto. A tempo di record. Ma non è di questo che parlava il libro. E non era l’acqua il primo pensiero di H., il Governatore.


Se si parlasse di un record di pozzi, quello sarebbe stato un manuale di geofisica, mentre si trattava di pura animisica.

Dunque, quando il pozzo fu finalmente terminato e la sua bocca alta tre metri, tutta di pietra, posta sulla sua bocca generosa, il Governatore svelò la sua intuizione.

Un preambolo

Immagine realizzata da Gabriele Manca, Dmq productions, per la storia Anime vive di Daniele Frau

Si parlava ormai da qualche anno degli studi sulle anime. Le ricerche del dottor K. avevano portato a risultati sorprendenti, ma nessuno aveva mai trovato il modo di estrarre un’anima. Il primo che ci fosse riuscito avrebbe sicuramente superato tutti gli altri nella disperata corsa al progresso.

Un piede nella storia

Così, affascinato dall’idea di intrufolarsi all’interno di un libro di storia, il Governatore chiese di portare una gabbietta con dentro un uccellino e agganciarla alla bocca del pozzo. La richiesta fu così stramba da attirare le più basse risposte da parte dei soldati

Ma guarda questo vecchio cosa vorrà combinare

Ha detto proprio che voleva un uccello, un uccello in gabbia?

E tutti giù a ridere

Non che il Governatore H. non sapesse di questi commenti, ne era pienamente cosciente. Sapeva anche che nessuno di quei poveracci aveva mai aperto un libro di animasofia o animisica, pertanto non potevano conoscere una frase, scritta di proprio pugno da K., durante la strage del Corno:

Oggi ho potuto appurare qualcosa di straordinario. Mentre mi apprestavo a pesare i corpi di circa 120 individui per calcolare esattamente il peso ordinario di un’anima, ho notato qualcosa. La scienza procede per tentativi ed errori, ma spesso è indubbio che la mano del fato sia ciò che è in grado di illuminare la mente di uno scienziato. In questo caso, la mia mente è stata illuminata da una gabbia e da un piccolo esemplare di canarino comune. (…)

Ho potuto vedere ad occhio nudo un’aura grigia fuoriuscire dal catasto di corpi posti nella penombra del Corno. La forma e il volume erano come di una piccola nuvoletta di fumo che esce da un camino. (…)

Si è precipitata verso la gabbietta del mio povero canarino, bloccando di colpo il suo bel canto. Per qualche istante il corpo è rimasto immobile, come in equilibrio, mentre quella nuvoletta gli girava vorticosamente intorno. Poi, come se avesse perso interesse, la nuvola grigia è volata via, lasciando dietro di sé un corpicino senza vita


A parte il tono pedante con cui la vicenda fu descritta, fu come quell’anima era stata attirata da un comune volatile ad accendere, anzi per dirla come K., ad illuminare la mente del Governatore. Decise dunque di installare la gabbietta sopra il pozzo e chiese di buttarvici dentro uno dei prigionieri.

L’acqua è un bene prezioso

Non volendo sporcare l’acqua, molto più preziosa del prigioniero e della sua anima, ordinò che gli venisse legata una corda al collo. A nulla valsero le urla e le preghiere del prigioniero, un pover’uomo con l’unica colpa di esser cresciuto dalla parte del confine sbagliata. Fosse nato qualche metro più in là, sarebbe stato uno dei carnefici, in questo momento.


Dopo che l’uomo venne gettato nel pozzo, legato alla fune, ci fu silenzio. Immaginate cosa potevano mormorare i soldati chiamati a controllare la situazione, terrorizzati. Era un’estate torrida e si trovavano nel bel mezzo della radura. Erano passati ormai tre minuti, quando il cinguettio del canarino si fece più forte, concitato, quasi impaurito.

Ciiip Ciiip Ciiip Ciip Cip C

Di colpo il canto cessò e gli occhi attenti del Governatore poterono notare, come scrisse poi lui nelle sue memorie

Una piccola nuvola, come di vapore, color grigio scuro. Essa girava vorticosa intorno al corpo ormai senza vita del canarino. Allora era vero! Fu allora che decisi di intervenire.

E presa una spessa coperta, la buttò intorno alla gabbietta e la tirò giù dai cardini cui era fissata. Corse al Quartier Generale tenendo al gabbietta ancora tra le mani tremanti. Avrebbe aperto la coperta solo nel suo ufficio. Poteva essere solo una follia, ma era necessario fare un tentativo. E certo non aveva nessuna intenzione di rendersi ridicolo agli occhi dei soldati in caso di fallimento. Chiuse la porta e accese solo una piccola luce gialla sul suo tavolo da lavoro.

Chiusi la porta e accesa la luce del mio tavolo da lavoro, posai la coperta con la gabbia per terra. Potei sentire il piccolo corpo morto dell’uccellino ricadere su un lato. In quel momento avevo quasi perso le speranze. Mi dissi che ero solo un visionario, un matto, che mi ero immaginato tutto. Sapete quali nefandezze siamo in grado di dirci noi stessi. Siamo i nostri peggiori nemici. Eppure, dopo aver svelato la coperta, potei vederla chiaramente. Un’ombra grigia era rimasta intrappolata all’interno della gabbietta. Era quasi impercettibile, le ombre della stanza quasi la soverchiavano. Eppure potei vederla chiaramente. Nel giro di qualche secondo era già nell’aria, dove svanì sotto i miei occhi attoniti.

Il Pozzo

Tornato al pozzo, il Governatore decise di ripetere l’esperimento, ma su scala più larga. Venti prigionieri e venti piccoli uccellini vennero posizionati in una lugubre fila che arrivava al pozzo. Uno dopo l’altro cadevano impiccati dentro il pozzo e uno dopo l’altro le gabbie diventavano silenziose e una coperta vi veniva gettata sopra.

Il 23 di luglio

L’esperimento venne ripetuto poi con 1200 prigionieri. Era quello il famoso 23 luglio. Quel giorno fu la vera rivoluzione, da quel giorno intorno a quel pozzo venne creata la Prigione delle Anime.

Un testo così, come dimenticarlo?

E oggi, sopra la mia pancia di treno, siedono centinaia di uomini e donne. Tra questi, due uomini e una donna, che nulla o quasi sanno l’uno dell’altra, ma diretti verso lo stesso luogo. La donna non sa di essere seguita e non si agita più di tanto. Si muove tranquilla, controllando di tanto in tanto una tasca insanguinata.

I due uomini mormorano, qualche fila più indietro:

Ma come hai fatto a trovarla così in fretta?

Sono un cercatore di tracce, no?


Ho le mie fonti. Tranquillo, ormai prenderle l’anima sarà un gioco da ragazzi. La terrà sicuramente con sé, in qualche scatolina da donna


Ho come l’impressione che l’anima la stia guidando. Tu stesso mi hai detto di averla vista scappare dalla finestra, come se qualcuno l’avesse avvisata. Bene, se non si è ancora accorta di noi, vuol dire che siamo al sicuro ormai

Hmpf. E come faremo ad entrare?

Lascia fare a me. Useremo lei come esca


Credimi, andrà tutto per il meglio


La Foresta

Io sono solo un treno, ma i due uomini che confabulano non sembrano essere i migliori compagni di viaggio per questa donna. Ecco spuntare la foresta. Siamo al capolinea. Da qui in poi è vietato passare. Si può solo decidere di scendere e prendere un aereo leggero, sorvolare dall’alto la parte Ovest della foresta. Fuori, alla stazione, il solito dispiegamento dell’esercito controlla che non passi nessuno nella parte Est. Certo, un esercito a difesa di una foresta, che bellezza!

I tre scendono dal treno, si perdono tra la folla, ora sono parte della foresta di gambe e braccia che non ha confini. Né forma. Solo direzione.

E io, pancia a terra, mi tuffo sui miei pattini d’acciaio e sparisco. Dietro montagne, lontano da questi alberi, verso città di fumo e cemento. Dove vivono i treni.

La storia avrà pubblicazione a cadenza settimanale. Tutti i diritti sulla storia sono riservati da e nella persona di Daniele Frau.

Tutte le grafiche sono eseguite a mano e in stili misti dall’artista Gabriele Manca, DMQ productions, che detiene i diritti sulle opere.

Daniele Frau
Sotto il cappello_under the hat


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Under the hat

Days and days without any sound, just the same bicycle parked in front of the house. From the room, a dim light which seems more a way to waste energy than illuminating. People passing by doesn’t really like our car parked here. Maybe this guy, or this hat, but I’m quite sure they will call authorities, soon. Waiting here is getting more and more unnerving every minute.

Puc, Puc

Knocking on the window

Outside, close to the car window, a man with hard features. One of those rare people whose never felt scared in his whole life. The eyes hidden, protected inside the skull, sharp forehead, he seems to have the right characteristics to be a survivor in this world. Enough for sure to scare someone knocking in a car window in a cold evening. Even if with well- cured hands.

Puc. Puc.

A small pause stands between the two knock, now. As if he wanted to speak with his fist.


And finally the guy opens the window. If it was me in the car, I would probably start the car and run. If I was him, right, if I wasn’t just a hat. My role is to protect him from wind and rain, how could I possibly understand about fists and car windows talks?

Cold like a fridge

The windy air runs inside the car, and it suddenly starts being cold as a fridge. Yet, no fruits or vegetables or anything else to make it a real fridge. The air, anyways, awaken the guy, which was almost asleep at the wheel.


The voice of the rough man says. No answer, if not a blink and a bored look from this perfect skull which wears me.

I know something you don’t know.

The voice changed, now it’s a bit less scary.


Oh, how chatty this guy! The other man thinks is an invitation, maybe, because he opens the door and seats in the car. Not in the front, but in the rear of the car. My head now has to decide, to turn three quarter or look at him from the rear view mirror. A leather seat makes some strange, funny sounds, but in the new comer’s voice there’s nothing funny.

I’m a track finder, my name is KI


I’m quite good tracking


It’s because of me if you’re sitting here watching like a fool a lamp in an empty room. And the person you’re searching for, would have changed already two times the timing of her watch while we’re speaking.


Sotto il cappello_under the hat
Sotto il cappello_under the hat

Says the guy, abrubtly. Sometimes it’s just a word, a simple word to activate an entire vocabulary of reactions. This time he tries to turn and they find themselves with the noses one nose away from each other. They can smell the rancid coffee and the poor oral hygiene from each other’s mouths. The voice slips out of his lips before he could replace it with a more simple “hmpf”. The rough voice of the man, as a mumble of a old man, continues.

Yes, it’s empty. Briefly, it’s why I’m here. My task is to mislead you, so you’d take the wrong path while they’re far away. Did you like the bicycle? It was my idea


Maybe, before I would answer where, it would be easier to answer why

From features like these and a voice so low, I wouldn’t ever expect to be so polite. This is disconcerting, and a man so big and without any hat! But then, here he continues, with that voice that seems a recorded, crackling low sound.

We have a friend in common



Not a friend of mine

Yes, well. But I’m pretty sure you met him and he knows you’re after the girl

He knows a lot, this man with no hat! Obviously, all this sounds suspicious. The eyes mounted in my perfect skull turn and watch in front, as ready to stop the conversation.

What do you want? My soul?

Finally, some real conversation, here!

No, my interest is on where your soul is leading


Hmpf, indeed

Here the silence sew some sounds around them, like a good tailor would do. One of those sounds is a dog, another a cat jumping from a waste bin. Why cats do such crazy things?

They’re going to the prison of souls

The Prison of Souls!

No, that’s enough. Probably cats are crazy, but at least are elegant, beautiful animals. Why two men would ever decide to jump in that waste bin which is the prison of souls? Come on, you’ve got brains, please think about something else.

That’s a monstrous place, if not even just a bad idea, a non- existing place. As if the real prison of men wasn’t his own body, his illusions and his eyelids. Which souls would ever been there, in that prison? I’ve never seen this guy so surprised, the pupils dilated as cat’s eyes. Speaking about cats.

The wind moves the tops of the cured plants in the gardens. The lamps is switch off, in the house, while the two men close the door and walk silently. Then, the guy with the grim speaks again.

Only the doctor knows where the place is. S. doesn’t know it yet and it would be an advantage for me, for us. Help me find the prison and you’ll have your soul in a plate

Do you mean, in a box

Yes, yes. Anyways, you understood me

The car now pass through small roads, outside a small house for shepherds. Or people escaping.

Here is where she’s been hiding. Until this morning, when she caught the train

Let’s go, I don’t want to waste more time. Why did you wait so long to approach me?

You must give your pray some advantage, if you want to take it by surprise


Bom Bom Bom

A bell ring somewhere, the trees vibrate and dance in the air, while two men go in the dark. One of them has a small smile under his hat.

— And the next week, the End of the Third Chapter. The train! —

This story will be published once per week only, with all rights reserved for the story and its translations by and in the person of Daniele Frau.

All the graphics are handmade and designed with different techniques by Gabriele Manca, DMQ productions, who reserves all rights. 

All English articles published in Souls (alive) proofread by Elisabeth Corcoran

Daniele Frau
Sotto il cappello_under the hat


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Sotto il cappello

Sono giorni ormai che non si sente più alcun rumore nell’aria. Dalla stanza, la luce fioca di una lampadina sembra diventata un modo per sprecare energia, più che illuminare davvero. I passanti non sembrano volere la nostra macchina parcheggiata qui.

In attesa

Sarà questo ragazzo, sarà che indossa un bel cappello, ma davvero credo manchi poco prima che chiamino le autorità. L’attesa diventa snervante ogni minuto che passa.

Puc Puc

Fuori dal finestrino, un uomo dai lineamenti duri. Uno di quelli che non ha mai dovuto sentirsi preda in tutta la sua vita. Occhi incavati come a volersi proteggere nel cranio, fronte spigolosa, sembra avere tutte le caratteristiche giuste per sopravvivere in questo mondo.


Sicuramente per incutere paura bussando ad un finestrino di una serata gelida. Perfino con delle mani ben curate.

Puc. Puc.

Questa volta i due tocchi sono separati da una piccola pausa. Come se attraverso i pugni volesse comunicare impazienza.


E il ragazzo apre finalmente il finestrino. Io forse avrei messo in moto e sarei scappato, fossi stato in lui. Però il mio ruolo è di essere un cappello e di proteggere dal vento e dalla pioggia. Cosa posso saperne io di finestrini e pugni?

Il fresco della notte

L’aria ventosa si precipita non invitata nell’abitacolo, rendendolo immediatamente simile ad un frigorifero. Manca la frutta, la verdura e tutto quello che di solito si mette dentro un frigorifero. L’aria sembra risvegliare il ragazzo, che ormai aveva quasi perso le speranze.


Dice la voce cavernosa dell’uomo dall’aspetto poco mansueto. Non arriva alcuna risposta, se non un battito di ciglia e un’occhiata annoiata da parte di questo cranio perfetto che mi indossa.

So qualcosa che lei non sa

La voce si è fatta stranamente meno cavernosa.


In macchina!

Sotto il cappello_under the hat
Sotto il cappello_under the hat

Ah, quanta loquacità! L’altro la scambia per un invito, così apre la portiera e si siede in macchina. Non dall’altro lato, come farebbe ogni persona che per la prima volta salisse in un’auto sconosciuta. Si siede nei sedili di dietro, cosicché il ragazzo per poterlo guardare negli occhi deve decidere. Girarsi di tre quarti o dare un’occhiata allo specchietto.

Il sedile di pelle fa dei rumori buffi, mentre il torvo visitatore si sistema. Però nella sua voce non c’è proprio nulla di buffo.

Sono un cercatore di tracce


Sono abbastanza bravo a cercare tracce


Sono il motivo per il quale lei se ne sta seduto qui a guardare come un’ebete una lampadina in una stanza vuota. E la persona che cerca ha cambiato già due volte l’ora nel suo orologio.


Tuona la voce del ragazzo sotto il naso. Incredibile a dirsi, a volte basta una parola sola per attivare un intero vocabolario di reazioni. Stavolta decide di girarsi di tre quarti e i due nasi si ritrovano quasi ad un naso di distanza.

Possono sentire entrambi l’odore di caffè rancido e poca igiene dentale. La parola scivola via dalle labbra prima che lui stesso possa sorprendersi di saper ancora articolare qualcosa di più complesso di un “hmpf”. La voce da basso, rauca come un borbottio di un vecchio, continua.

Vuota, si. In breve è il motivo per cui sono qui, fare in modo che lei trovi sempre una pista sbagliata, mentre le sue prede sono a chilometri di distanza. Le è piaciuta la bicicletta?


Prima di tutto le potrei dire perché, sarebbe più semplice

Una cosa alla volta

Da un viso così duro, da una voce così bassa, non mi sarei mai aspettato che desse del “lei” alla mia testa. Ciò mi sconcerta. Un uomo così grosso e senza neanche un cappello! Ma eccolo continuare, con quella voce che sembra un nastro registrato, gracchiante.

Abbiamo un amico in comune.



Non è mio amico.

Oh, certo, certo. Eppure so che vi siete incontrati e lui sa che lei lo sta inseguendo

Cosa vorrà?

Quante cose che sa, quest’uomo senza cappello! Ovvio che tutto questo sia sospetto. Gli occhi della mia testa perfetta si girano e iniziano a guardare avanti, come pronti a terminare la conversazione.

Anche lei vuole la mia anima?

No. Sono più interessato al luogo in cui la sua anima è diretta


Hmpf davvero


Qui il silenzio cuce qualche rumore intorno a questi due uomini che si guardano allo specchio. Uno di questi rumori è un cane, un altro è un gatto che salta da un cestino dei rifiuti. Chissà perché poi i gatti facciano sempre cose demenziali, poi.

Sono diretti alla prigione delle anime

La prigione delle anime!

No, questa poi. I gatti son si demenziali, ma almeno sono belli, eleganti. Perché mai due uomini dovrebbero saltare dentro quel cestino che altro non è la Prigione delle Anime? Dai, su, avete due cervelli, escogitate qualcos’altro.

Quel posto è una mostruosità, se non addirittura un’idea, un non- luogo. Come se la prigione di un uomo non fosse il suo stesso corpo, le sue illusioni e le sue palpebre. Quali anime potranno mai trovarsi in quella prigione?

Sotto il cappello, sconcerto

Non ho mai visto questo ragazzo così sorpreso, le pupille così dilatate da sembrare gli occhi di un gatto. Appunto.
Il vento muove le punte delle piante ben ordinate nei giardini. La lampadina è ormai spenta, nella casa, mentre questi due uomini procedono silenziosi nelle strade deserte. Poi l’uomo dalla faccia truce rompe l’indugio.

Solo il medico sa dove sta andando, S. lo ignora e questo potrebbe essere un vantaggio per lei. Mi aiuti a raggiungere la prigione e avrà la sua anima in un piatto d’ottone


Si, certo. Ci siamo capiti. Gira qui a destra e fermati davanti alla casa

L’auto si accosta scricchiolando sui sassolini. Fuori dal finestrino, una casetta di campagna, di quelle per pastori o amanti della solitudine. O fuggiaschi.

Una casetta

Qui è dove si trovavano fino a qualche sera fa, prima che prendessero il treno

Andiamo, non voglio sprecare altro tempo. Perché hai aspettato tanto prima di contattarmi?

Bisogna lasciare un po’ di vantaggio alle prede, se si vuole prenderle di sorpresa


Bom, Bom, Bom

Una campana suona da qualche parte, le fronde degli alberi ballano vibrando nell’aria, mentre due uomini si lanciano nell’oscurità, in cerca di un treno notturno. Uno di loro ha un piccolo sorriso sotto il cappello. L’anima è vicina.

— Leggi l’ultima parte del terzo capitolo, Il treno!–

La storia avrà pubblicazione a cadenza settimanale. Tutti i diritti sulla storia sono riservati da e nella persona di Daniele Frau.

Tutte le grafiche sono eseguite a mano e in stili misti dall’artista Gabriele Manca, DMQ productions, che detiene i diritti sulle opere.

Daniele Frau
La biblioteca

The library

— Read the First Chapter —

— Read the Second Chapter —

— Read the previous part —

— Read in Italian —


It was a long time life didn’t dare, or even attempt, to transform some drops into a rushing stream, or even a river. It’s a fact that, sometimes, a drop slips from his fate and finishes in a dry place. That calls rapidly other drops, before the sun realises the fact.

Being cautious this sip of unpredictable existence would be strong enough to open its way to the sea. There, different kind of fishes, and sea turtles, even corals start growing. You just being really patient to see all those things happen. The same patience you can read in the face of a delayed dinosaur, called turtle, when she’s trying to win the force of the current.

So, it’s there in the end, at the estuary of our river, before meeting new and strange new travel companions. It’s there where you’ll find your destiny.

A destiny

Now, lulled by the movement of the train, M. dreams about being inside the belly of an enormous desert snake. Then she looks at me, a thoughtful smile for her strange fate. That only drop is now a story and this is for sure the last train of the day. No one else can follow her, now she’s not in danger anymore.

This is the last stop, outside is darker and darker every second, the train


stops with his famous coughing.


There are some places, far away from everything, behind the magic altars build to obstruct the conscience. Here you can find the most strange and solitary people, but also small cars in which some time-less characters listen to the radio with their windows down.

Over the walls, somewhere, carefree voices and thin hands speak without any filters. You can find people like that around train stations, in great parks, and in the concerts where people wear oversized t-shirts and jeans. Those mushrooms find their perfect habitat here, where they can proliferate.

The shadow

Among those bubble of conscience, you can now spot an oblique shadow, a shape cut roughly by the last sun of the day and the first lights of the streetlamps. The shadow run and stretch touching the hairs of a girl peacefully drawing in her block a church three hundred years old.

The shadow continues, getting now squared, now stretching again. It passes over some walls and then in a street without shadows. Or lights. She gets down into the centre of Earth, in the mysterious belly that patiently host us long time. Outside a sign says

Tavern- Meat

And again the illusion of reality. New shadows, now coloured in yellow and red ready to redefine the boundaries as well as expectations. You read tavern but you actually think


Then you read meat and what you really get is

Fireplace, wood, warm

Everything that in a moment like this here seems to be just a mirage. Unless, then, suddenly would become real. The hands push hard on the door which separate this shadow from wine, fire, wood and warm against the cold of the evening.

A cold that taking the sun by surprise, advance again in his kingdom, the night. A vortex of light is enough to make this eyes blind for a while, accustomed to stay in the dark, with no sleep whatsoever in days.

Food, at least

To be followed has pro and co. The pro are always shining in the smiles of the optimistic people, even though hunger and thirst don’t help much here.

Few steps inside and four muscled arms get interested on the new coming. No one sees me, the watch. If they’d spotted me, they would see I’m still 3 hours behind. It’s not my fault, as you can guess. I’m not able to change myself the time. And I’m correct, in my own way, in another longitude.

The interesting shadow

Ignore me, if you want, you peasants, but I dare you to ignore this fascinating woman, here. She’s tall, with short hair, a thin wrist with soft hands. No, she’s written all over the face she’s not from here. She’s a stranger, and here they don’t see strangers so often.

The way she walks in is confident, and confident are the eyes looking over her. Four, as the arms, four eyes ready not to miss a single step of this thin figure now asking

Could I have please a glass of water and a sandwich? Oh, and a spirit, any spirit.

Which sandwich?

Anything, I’m starving

The man on the other side of the counter has one of those faces you forget immediately. Anonymous, he could easily work as a spy or model for haemorrhoids medicine. Doesn’t seem to be nice, neither a criminal and you’ll never see him watching you straight in the face for sure. If not probably if you’d look at the mirror. For sure, this woman keeping me in her wrist doesn’t care, anyway.

Here we go, your water and the sandwich

And the spirit?

Oh, I’m sorry, here we are. Our best vodka, Miss




Can I offer you this one, madame?

The voice comes from one of the four arms sipping a beer at the counter. The strongest arms.

And he stress the phrase on the last word. As he wanted to account in a second all his life and his temper, too. As he wanted to say that he was married once, and exactly as her he doesn’t have rings any more,and be a Miss or Mrs isn’t such an obstacle for him.

She’s a pretty woman and he has two big arms and a yellowish coffee- cigarette- coffee smile, with a nice scent from the supermarket where he works. The real alpha- male.

The thin lips move a bit in an arch that seems to be a short smile, then she open them to gulp the water and vodka in rapid succession. Got rid of the cold and the thirst, now she’s just hungry. But suddenly this isn’t the right place to eat anymore.

Hey, where are you going? You didn’t even tell me your name!

This steps stop in front of the door. Outside the wind sings in B- flat and a door shouts somewhere.

Thanks for the vodka, but the least thing I want is to occupy your arm with a new tattoo with my name. Goodbye

The door shouts, leaving behind two open mouths and a stoic one. The bartender, even the last photogenetic, finds more interesting to rub the bottom of a glass than caring about this human fights. Inside the pocket, the bloody reason of all this rush.


That soul, that rough voice which is following her everywhere, is guiding her. Escape, outbreak, runaround, she learned all the possible synonymous of the word in the last weeks. No bed is lucky enough to feel the warm body of the doctor enough to get warm itself. The chain is unbroken, and is made of steps, trains, cars, rooms and strange men.

This is the place she’s searching, the

Public Library- Office Advertisement and Entertainment- School of Life

She entered just for the library, but she cannot avoid a look to those children following bored a professor. In the blackboard she can read

Taxations are for losers- How to avoid them

It’s incredible how the State, instead of modelling responsible citizens, teaches them how to beat the laws. In a perfect world they’d be taught how to pay the taxes, instead. These students, however, decided to follow another path, more convenient.

Not everyone is ready to follow such subjects as “how to survive with State grants” or “robbery”. If the Governor opened this school, back then, for sure he had his own reasons. Without no one going against the rules, he probably thought, the rules itself could be forgotten and with them whom is in charge to control their respect.

The library

Here we come, here’s the library. The hand takes the wallet, the card got older from the years of university. The watch on the wall says it’s 7.30, I say it’s 10.30. Luckily everyone follows the ugly big watch on the wall, so M. will have a chance to enter and read the book she’s interested in. Seated at the tables professors and doctorates ready to go home. In the section esoanimaterism she finally finds the books she needs.

Antianimatology of the part of the real world

Taxonomy and regulations of spirit and matters

How to free a soul from the controls of life?

In the last one, the expert look of M. reads:

When a soul is cut from its adoptive body (cfr. Chapter III Reactions and Aura) passes as a non material and non temporal substance in the form of waves auto- reflecting. In more practical terms, it detaches from the subject without losing the real consistency and the essence. A new theory sees the soul as a victim annexes to a new body.

Interesting. So it explains this voice always speaking to us, trapped in the small finger. Now we need to rush a bit, find something about the well of soul. It seems impossible, but:

(…) where the mountains once a city now lays, where the trees don’t follow the sun, but that dark sea called soul.

That’s all? That’s something every child in the world knows. Everyone knows that phrase, but when they try to understand the real meaning, they don’t really find one. It seems a lullaby, that makes you shiver, the Prison of Souls where all evils will perish. No one really believes on it, but no one really stop to believe on it. Soul, soul, that’s not the right moment to disappear.

Take the red book from the shelf

The soul finally spoke. Actually, on the top of the shelf there’s a small book, its cover chewed by insects, by the time or maybe by someone with long big nails.

M. Gets on her toes and touch the volume. It’s a common book, with the title

How to make a story

What would be useful in this book about what we’re searching for? M. starts reading, trying to find any secret passage, a message between lines. Nothing seems to be interesting.

When you write a story, it’s important a moment of pathos, from the Greek word (…)

Nothing, nothing important to help her, not even a small hint. Then, the chapter entitled

Writing is not for everyone. If you don’t know anyone in the field, go for horse- riding instead.

A sound


A small piece of paper drops on the ground, yellowish by the time, made of a thick hard paper, an expensive one.

In the place which once was a mountain and now it’s a city, where the trees don’t follow the sun, but that dark mystery called, soul instead. You’re almost there. Now watch at your right side.

M., even if the whole situation seems just a dream, watches at her right side and for the first time notices an image and a note handwritten on it.

Madame, please, it’s closing time!

The rough voice of the librarian shouts. He has a family and a football match to watch. He’s not payed for losing a minute more in this non- sense place full of paper rectangles.

Y- yes. Just give me a minute, please

The figure of the librarian goes away, mumbling something inaudible. The note on the wall is a girl’s writing, someone who wrote fast on top of a picture of a forest.

Piantonia, where the roots face the sun. For helicopter excursions please call the rectangle- number at the bottom

La biblioteca
La biblioteca

After leaving the book in its place, she decide to get closer to the picture. Plantonia, the Nation of Plants. The place in which no human being can step on. But how that book knew what… the yellow paper, it’s still on her hands. Now it’s telling something else:

Enter where you know, walk from the East. There you’ll find the Well of Souls

Then, the imagine disappears and a note big as a scream appears


A shadow, again

So M. escapes from the big wooden mouths of the library and goes in the street. In the purse’s pocket she finds a lighter, old friend from the time in which she was a smoker. Slowly, put fire on the side of the paper and feels it whistling and making smoke.

When the last piece of paper gets to the ground, it seems to her that a note appears

 Thank you

But it’s already ashes, wind, fog wrapping the valley. But now she knows where to go. And thinking about her destiny she gets lost in the night, eating ravenous a sandwich red as blood.

— And the next week… Treason! —

This story will be published once per week only, with all rights reserved for the story and its translations by and in the person of Daniele Frau.

All the graphics are handmade and designed with different techniques by Gabriele Manca, DMQ productions, who reserves all rights. 

All English articles published in Souls (alive) proofread by Elisabeth Corcoran

Daniele Frau
La biblioteca

La biblioteca

— Leggi il Primo Capitolo–

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— Read in English–

Rettangoli di carta

Era un’infinità di tempo che la vita non osava, perlomeno, tentava di rendere qualche goccia di quella rugiada un torrente gorgogliante, un fiume fluido e florido. Una goccia però, sfuggendo al fato, sa sempre cadere in una riserva secca, chiamando altre gocce prima che il sole si accorga del misfatto.

Carta bagnata

Con estrema cautela questo sorso di esistenza imprevedibile sfugge rendendo la foce del corso d’acqua un passaggio al mare. Pesci differenti, tartarughe marine, coralli perfino. Quanta pazienza bisogna avere per attendere che tutto ciò accada. La stessa pazienza che si legge nello sguardo da dinosauro in ritardo della grossa tartaruga che segue la corrente.

Alla foce

Dunque è proprio lì, alla foce del nostro fiume, prima che si incontrino nuovi e misteriosi compagni di viaggio, che si decide il proprio destino. Quel gocciolare isolato è diventato finalmente una storia, un cammino da intraprendere.

Sul treno

Ora, cullata dal movimento del treno, M. sogna di essere nella pancia di un enorme serpente del deserto. Mi guarda, sorridendo per la fortuna che gli è toccata in sorte. L’ultimo treno è questo e non si sfugge, per ora è al sicuro. Ecco l’ultima fermata, fuori diventa buio ad ogni istante, il treno


si ferma con il suo celebre tossire.

Luoghi remoti

Ci sono luoghi remoti, giusto dietro gli altari magici che vengono costruiti per connettersi e disconnettersi la coscienza. Qui si trovano i tipi più solitari, ma anche macchine di piccola cilindrata in cui con i finestrini aperti personaggi senza tempo ascoltano le partite di pallone. Sui muretti, da qualche parte là intorno, voci spensierate e mani sottili conversano dando pareri senza filtri, di quelli inadatti perfino ai bar più rumorosi.


Si trovano questo genere di persone nei pressi delle stazioni, nei grandi parchi, nei concerti con le magliette larghe e i jeans. Questi funghi qui trovano il loro sottobosco ideale in cui crescere e nutrirsi. Tra queste gocce di cemento ecco camminare un’ombra obliqua, tagliata in maniera rozza dall’ultimo sole del giorno. Si allunga fino a toccare i capelli di una ragazza intenta a disegnare una cupola di trecento anni fa seduta con la lingua di fuori sul prato. La ragazza, non la cupola.

Velo d’esistenza

Eccola continuare il suo cammino, quest’ombra ora quadrata, ora oblunga, eccola sorpassare un muro e poi un altro, scavalcare una strada senza più ombre. O luci. Sembra scomparire fino all’ombelico della terra, dentro la pancia misteriosa che ci ospita paziente da tanto tempo. Poi, una luce fioca avvisa

Tavera- carne

Ed ecco l’illusione della realtà. Nuove ombre, stavolta colorate di rosso e giallo, definiscono i contorni così come le aspettative. Leggi taverna e pensi


Poi leggi carne e pensi

Fuoco, legna, caldo

Tutto ciò che in questo momento della giornata sembra essere solo un miraggio. Invece, poi, accade. Le mani spingono forte la porta che separa il vino, il fuoco, la legna e il calore dal freddo della sera che avanza scivolando silenzioso dietro il sole distratto.


Un vortice di luce rende ciechi per un attimo quegli occhi abituati al buio, alle ombre, stanchi dopo giorni di corse senza riposo. Essere braccati ha i suoi pro e contro. I pro di sicuro sono quelli che illuminano di più le vite degli ottimisti. Quando però si ha sonno e fame, si notano solo i contro.

A pochi passi dalla pesante porta di ingresso quattro braccia robuste si interessano del nuovo venuto. Nessuno nota il suo orologio. Se lo facessero, potrebbero constatare come continuo a calcolare tre ore di differenza. Non è una mia colpa, non posso regolarmi, so di essere sbagliato, o meglio corretto ma in qualche altra longitudine.

Un umile orologio

Potrebbe darsi che non sia poi così difficile ignorarmi, per quanto sia invece semplice notare questa donna misteriosa che, sebbene stanca, porta con sé tutto il fascino possibile. Alta e dai capelli corti, un polso sottile e le mani morbide e lisce, non è certo di queste parti.

È una forestiera e non se ne trovano poi tante qui intorno. I passi sicuri danno un ritmo agli occhi che la osservano. Quattro, come le braccia, attenti a non perdere un particolare di quella forma longilinea che li supera e chiede

Potrei avere un bicchier d’acqua e un panino, grazie?

Un panino…

Uno qualsiasi, ho poco tempo e troppa fame

Certo. Desidera un amaro, un caffè?

Un amaro, uno qualsiasi

L’uomo dall’altra parte del bancone ha un viso di quelli che si dimenticano in fretta. Potrebbe lavorare come spia o come modello di medicine contro le emorroidi. O magari un pescatore solitario in attesa di essere ucciso da un assassino. Un viso non simpatico, non antipatico, uno sguardo che non incontrerete mai direttamente, se non voltandovi di scatto verso uno specchio. Certo questa donna che mi regge con il suo polso sottile ha carattere, non ci piove.

Ecco il suo amaro e l’acqua, signorina




Offro io, signora

Dice una voce alla sua sinistra. E tutta l’enfasi della frase cade proprio su quest’ultima parola. Come se volesse raccontare, in un secondo, tutta la sua vita, il suo carattere. Come se desiderasse affermare che anche lui è stato sposato, che come lei non porta più anelli, che lo status di signora non implica che la sua età sia un ostacolo.

E’ una donna avvenente, lui ha due grosse braccia e un sorriso giallognolo da caffè-sigaretta-caffè e sa di profumo del supermercato. Il vero maschio alfa.

Le labbra dal polso sottile creano un piccolo arco sul lato sinistro, prima di aprirsi e lasciar scomparire l’acqua e l’amaro in successione inversa. Via l’amaro, via l’acqua, si è pronti a ripartire. Il panino ficcato nello zainetto che la segue ormai come un piccolo guscio.

Ehi, ma dove vai? Non mi dici nemmeno come ti chiami?

I passi si fermano davanti alla porta, fuori il vento canta in si bemolle e una porta sbatte da qualche parte.

La ringrazio per l’amaro, ma non voglio che sprechi il suo tempo a tatuarsi il mio nome sul braccio. Buona serata

La porta si chiude e lascia dietro di sé due bocche aperte e una impassibile. Un barman, anche il meno fotogenico, trova più conforto sul fondo da strofinare di un bicchiere che in queste beghe terrestri.

In marcia

Nella tasca dei jeans una macchia scarlatta ricorda il perché di tanta fretta. Quell’anima, quella voce ruvida che la insegue, la sta guidando. Sono giorni ormai che sperimenta ogni possibile variazione delle parola fuga. Nessun letto ha il piacere di sentire il corpo caldo della dottoressa fino a diventare caldo esso stesso. La catena rivela che ci sono passi, poi treni, stanze e poi passi e così via.

Eccoci alla prima tappa davvero ricercata di questa fuga assurda.

Biblioteca Pubblica- Ufficio Pubblicità e Intrattenimento- Scuola di vita

E’ la prima ad interessare la dottoressa, però entrando non può esimersi dal guardare dal corridoio tutti quegli alunni della scuola di vita che seguono annoiati la professoressa. Alla lavagna si legge

Le tasse sono per i perdenti- Come evitarle

E’ davvero incredibile constatare la volontà dello Stato di modellare cittadini che violino le leggi. In un mondo perfetto, dovrebbero insegnare come pagare le tasse. Però questi studenti hanno deciso di intraprendere una strada diversa. Anche se non tutti sono portati per la scuola di vita, per materie come

sopravvivenza con i sussidi


rapina a mano armata

Se il Governatore di queste parti ha aperto questa scuola però avrà avuto le sue ragioni. C’era una certa domanda. Senza qualcuno che vada oltre le regole, le regole stesse si dimenticano e con esse chi le amministra.

La biblioteca

Eccoci dunque davanti alla biblioteca. La mano sfila dal portafogli la tessera ingiallita degli anni dell’università, l’orologio segna le 7.30, io le 10.30. Per fortuna seguono quell’orologio grosso e brutto sul muro, così M. avrà una chance di entrare e leggere i libri che le interessano. Seduti ai tavoli si intravedono solo professori e dottorandi. Nella sezione esoanimismo ecco i libri richiesti

Antianimatologia delle parti del reale

Tassonomia e regolazione di spirito e materia

Come liberare l’anima dal giogo della vita?

Ecco in quest’ultimo si legge

Quando un’anima è recisa dal suo corpo di adozione (cfr. capitolo III Reazioni e aura”) si trasferisce in quanto sostanza immateriale e priva di tempo in onde “di luce auto- riflettenti”. In termini più pratici, si distacca dal soggetto senza perderne la reale consistenza essenziale. Una nuova teoria vede l’anima come vittima annessa ad un nuovo corpo.

Interessante. Ecco spiegato come lei possa sentire la “voce” di quest’anima intrappolata nel mignolo. Ora bisogna fare in fretta, leggere dove si trova il pozzo delle anime. Sembra impossibile, eppure:

(…) là dove un tempo era montagna e ora è città, dove gli alberi non seguono il sole, ma quel mare scuro chiamato anima.

Tutto qui? Questo l’avrebbe potuto chiedere ad un bambino qualsiasi. Tutti sanno questa frase, per quanto senza senso possa sembrare. Una filastrocca che mette i brividi, la “Prigione delle anime” in cui finiranno tutti i cattivi. Nessuno ci crede davvero, ma nessuno ha mai davvero smesso di crederci. Anima, anima, non è questo il momento di sparire.

Prendi il libro rosso sullo scaffale

L’anima ha parlato. In effetti sullo scaffale, in alto, c’è un piccolo volumetto dalla copertina mangiucchiata dagli insetti, dal tempo o da qualcuno con delle grosse unghie.

M. si sporge e prende il libro in mano. Un libro come un altro, che si intitola

Come fabbricare una storia

Cosa mai avrà a che fare questo libro con ciò che stiamo cercando? Ecco che M. sfoglia le pagine, facendo attenzione a qualche messaggio segreto, cifrato tra le righe. Nulla sembra saltare all’occhio.

Quando si scrive una storia è importante un momento di pathos, dal greco (…)

Niente, proprio niente che possa aiutarla, darle un suggerimento qualsiasi. Poi, arrivata al capitolo

Scrivere non è per tutti. Se non conosci nessuno, è meglio darsi all’ippica

Un rumore.


Un foglietto cade per terra, un foglio ingiallito di una carta dura, costosa.

Là dove un tempo era montagna e ora è città, dove gli alberi non seguono il sole, ma quel mare scuro chiamato anima. Sei quasi arrivata, ora guarda alla tua destra

M., per quanto incredula, guarda alla sua destra e nota una scritta sul muro, che non aveva notato prima.

Prego, signorina, stiamo chiudendo!

Urla la voce rauca del bibliotecario. Ha una famiglia, una partita di pallone da guardare. Non è pagato per perdere un minuto di più in questo luogo insensato pieno di rettangoli di carta.

S- si, la prego. Mi dia solo un minuto

La sagoma del bibliotecario si allontana, borbottando tra sé e sé. La scritta sul muro è in una grafia da ragazza, scarabocchiata di fretta su un’immagine di una foresta vista dall’alto.

Piantonia, dove le radici guardano il sole. Per visite in elicottero chiamare il numero- rettangolo in basso

Dopo aver messo il libro al suo posto, eccola avvicinarsi all’immagine. Piantonia. La nazione delle piante. Il luogo in cui nessun umano può mettere piede. Ma come faceva il libro a sapere… Il foglietto giallo, lo tiene ora stretto tra le mani. Ma dice qualcos’altro:

Entra là dove sai, cammina da Est. Là troverai il Pozzo delle Anime

Poi l’immagine sparisce e una scritta grande come un urlo compare:


E così M. scappa dalle grandi bocche di legno della biblioteca, si rifugia in strada. Nella tasca della borsa trova un accendino, vecchio compagno dei tempi in cui fumava. Lentamente, appiccia il fuoco ad un angolo e sente la carta sibilare umida e fumosa.
Quando butta l’ultimo pezzo di carta per terra, le sembra di leggere:


Ma ormai è cenere, vento, nebbia che avvolge la vallata. Ora sa dove andare, sa dov’è diretta. E si perde nell’aria della sera, mentre addenta famelica un panino rosso sangue.

— E la prossima settimana… Tradimento! —

La storia avrà pubblicazione a cadenza settimanale. Tutti i diritti sulla storia sono riservati da e nella persona di Daniele Frau.

Tutte le grafiche sono eseguite a mano e in stili misti dall’artista Gabriele Manca, DMQ productions, che detiene i diritti sulle opere.

Daniele Frau
La trappola_the trap

The trap works

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The bicycle

It was just few minutes ago. Then the woman took her bicycle, again. Following those wheels are not as easy as you can think, in the traffic. For cars is easier, with all that red, and yellow and green.

Two wheels

A bicycle, though, is pure action, a shadow suspended between two round mouths eating asphalt, jumping skilfully over and down the sidewalks. Blue and black that bicycle is even difficult to catch, in a small town got all black and grey by the escape of people to the city. No, the city let enough people still live here, they’re necessary.

Grey hair, grey towns

People here are getting more and more grey every day, white even as mountains tops. The only help comes from the white beards of the old people, in fact. They let the blue and black bicycle stand out and so being recognisable. Elderly people point, then. Yes, they have white hair, they speak slower than the others, spit on the ground and point with their fingers. Not everyone can point out as elderly people do. I saw youngsters trying to point out something and ending up fighting.

The market

Anyways, that was the market, completely another story. When you’re in the market you know they’re not going to be soft. They shout, trying their best to attract the attention of people passing by. It’s a surviving game.

A stuttering shouting amass of wreckage, fruits and jeans interrupted only by the rain. When it’s raining, everyone got under their big umbrellas to smoke their peace pipe. A cigarette and let’s go out, as shell-less snails. Shouting and selling again.

Just sun

To be honest, here there’s no rain, but a big sun wagging his tail and barking through the lawns, meowing on the roofs and stumbling on a ball in the backyards. Maybe there’s no rain, but there’s a lot of life here. You can still see those circular breathing and die that the suicide offices hate.

Dough of humanity

Those offices they never get really popular in this place. This is more the place in which all the soldiers, the night janitors, the workers have their origin. Here the bread dough is made, ready to go to the oven to be cooked. When it’s finally ready, when it’s a human being well formed, this one-day-dough go to the city, hoping to be eaten by someone.

Refused bread

Refused bread, the imperfect dough, most of the time would come back here. First just to find some peace with dad and mum, then to start a new job as a cashier, waiting for the hair turning grey. And with the secret hope to make a great dough, a bread good enough to be eaten by the ravenous mouths of the city.

The bicycle run fast through the streets, disappears, then appears again. A lighthouse over a quiet sea, it flashes reflecting the sun.

Just an humble hat

My head doesn’t know where to turn anymore, all sweat at it is. The sweat is the worst enemy for us, hats. It let us slip down, and we start being annoying. But wait a bit of wind and rain and you’ll start loving me again, you big head!

Few days passed and this bicycle run fast through the streets, leaving behind this elephantine man asking himself

Where would she have been?

Something isn’t right, anyways. If at the beginning finding her was quite simple, now she’s just a shadow which appears and disappears as a dream. A nightmare, frankly. A nightmare willing to wake up this guy, which miss his grandma, or the shadow of his mum, to switch on the light and make all those scary shape worthless.

He needs to find that woman, but she’s not what he’s really searching for. He doesn’t really care about her, what he needs is to put his hands on the soul. That’s all that matters. He wants to take that soul in his hands again and laugh, finally. Just laugh with his white soul.

Ah, ah!

The laugh leaves the lungs and passes through the vocal cords, modulated by the humid tongue and the dry lips. It’s too late to understand that he’s not alone with his thoughts. The old people around start glancing at him as he was a strange fool thing. Then they seem to realise it’s a huge fool strange thing, with muscles and all so they keep going with their conversation leaving the craziness to the craziness.

Alone, again

A new idea comes now to his mind. I feel the idea passing from one ear to the other. The pupils dilate, the fingers rub the lips and from there goes straight to the forehead. Sure!

Why wasting time trying to catch her? If she’s escaping, there would be a reason, no? And if someone will catch her before him? Or worst, someone will alert her every time he will be there around, like that time at the hotel? The best thing to do now it’s following her, but not too close.

It’s difficult to disappear

We have to take into consideration that it’s really difficult to disappear, when you are so big. Long steps pass through the streets inflating the shadows of the sun. Some pigeons happily coo swelling up as well as the shadows, some leaves leave a tree to try their luck in the street.

The bicycle_the trap
La trappola funziona_ the trap

The steps now are firm, secure, you can see he has a plan in mind. Why he didn’t think about that before!? Why trying to stop that bicycle all these days, when the best move from the beginning would be finding a small house with a blue bicycle parked in front? Not all the houses are hidden behind a bicycle, after all.


And, in fact, the bicycle is there. A small building with the colour of the palm of a hand, where someone has drawn a brown door and two green windows. He just needs to park here in front and wait. So clever, he understood everything so quick, just three days. Oh, but with a head like that! We hats can recognize when someone is clever.

–And the next week… The Library!–

This story will be published once per week only, with all rights reserved for the story and its translations by and in the person of Daniele Frau.

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Daniele Frau
La trappola_the trap

La trappola funziona

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La bicicletta

Eppure era qua giusto qualche minuto fa. Poi, quella sagoma di donna ha inforcato una bicicletta. Non sono poi così semplici da seguire, quelle ruote. Non è come per le macchine, farcite come sono di tutto quel rosso, giallo e verde.

Due ruote sospese

La bicicletta è puro movimento, un’ombra sospesa su due bocche rotonde che si cibano di asfalto, per poi sgommare e lanciarsi feline dai e sui marciapiedi. Blu e nera, è anche difficile da individuare, in una cittadina tutta ingrigita dalla fuga verso la città. Non che manchino gli abitanti, solo sono anch’essi ingrigiti. Anzi, imbiancati, come punte di montagna.

Barbe che indicano

Gli unici aiuti vengono dunque dalle barbe bianche degli anziani, che fanno risaltare la canna blu scuro. E indicano, anche. Si, gli anziani hanno i capelli bianchi, parole lente, sputano per terra e indicano. Non tutti sanno indicare come gli anziani. Ho visto giovani tentare di indicare e finire con il fare a pugni.

Un tempo, al mercato

Ma lì era il mercato, tutta un’altra cosa. Al mercato non si va poi tanto per il sottile. Ci si lascia andare alle urla, a chi vende di più, a chi vende a meno, a chi non vende e basta. Uno scrosciare balbuziente di rottami, frutta e jeans che viene interrotto solo dalla pioggia. Quando piove, tutti sotto gli ombrelloni a fumare il calumet della pace. Una bella sigaretta e via, il sole spunta, tutti fuori come lumache senza guscio.

Al sole!

Qui però non piove di certo, c’è un gran sole che scodinzola e abbaia tra le siepi, miagola sui tetti e inciampa su un pallone nei cortili. C’è vita, insomma. Quel respirare e morire circolare che tanto hanno in odio gli uffici per suicidi, qui mai davvero popolari. Questo è il luogo in cui tutti i militari, i custodi, gli operai hanno origine.

La pasta umana

Qui si forma la pasta per il pane, che verrà poi messa in un grande forno. Non appena trasformata in esseri umani, questi vivranno nella speranza di essere mangiati fino al midollo. Quelli che saranno rifiutati, spesso torneranno qui a leccarsi le ferite, a trovare mamma e papà, a lavorare in qualche piccolo market con i capelli grigi. E a creare dell’altra pasta da essere mangiata dalle mura fameliche della città.

La bicicletta, ancora

La bici cammina veloce, sparisce, poi riappare. Ecco che sparisce di nuovo. Un faro che sovrasta un mare calmo, lo illumina come una saetta riflettendo il sole.

Un umile cappello

La mia testa non sa più da che parte girarsi, tutta sudata com’è. Il sudore è davvero un pessimo alleato per noi cappelli. Ci fa scivolare, ci rende fastidiosi. Ma aspetta un po’ di vento o di pioggia e riprenderai ad amarmi, testolina che non sei altro!

Sono giorni ormai che questa bicicletta sfreccia veloce tra le vie, lasciando quest’uomo dalla stazza elefantina fermo alle colonne d’Ercole del paese a chiedersi

Dove sarà mai finita

La bicicletta_ la trappola
La trappola funziona_ the trap

Qualcosa non sembra quadrare, comunque. Prima era così semplice trovarla, mentre ora sfreccia veloce, sparisce dietro gli angoli, diventa un sogno. Un incubo in bicicletta che tiene sveglio quest’uomo, questo ragazzo, questo bambino che stringe forte la coperta dei ricordi a sé. Vorrebbe sua nonna, ma non c’è più, o un’ombra di madre cui aggrapparsi, per dar luce a quelle ombre oscure che si muovono e sghignazzano nel buio.

Quella donna!

No, ora in verità vuole solo quella donna, ma non per possederla. Ha bisogno di capire dove tiene la sua anima, dove ha deciso di portarla. Non gli servono perché, vuole solo perdere questa rabbia cieca, stringere tra le mani quell’anima così leggera. Ridere, finalmente. Ridere!

Ah, ah!

La risata esce dai polmoni, si accorda sulle corde vocali e viene modulata dalla lingua umida e dalle labbra. Solo a quel punto il ragazzo si accorge di non essere solo con i suoi pensieri, ma di averli esternati ai pensionati là intorno. Ora tutti lo guardano, strano oggetto, pazzo oggetto, buffo oggetto. Poi pazzo, enorme, buffo oggetto, che incute timore e che lascia nell’indifferenza occhi e braccia e nasi e baffi quando il ragazzo gira lo sguardo.

Di nuovo solo

Poi, un’idea gli balena feroce come un ghepardo tra le orecchie. La sento, questa idea, perché le pupille si dilatano, le mani si strofinano sulle labbra e grattano la fronte. Ma certo!


Perché acciuffarla? Se sta fuggendo, ci sarà una ragione. Se dovesse trovarla ancora, poi qualcuno potrebbe avvisarla, come qualche sera prima. E se quel qualcuno volesse rubarle l’anima? Meglio essere pronti a tutto, meglio seguirla da lontano e non farsi vedere.


Quanto è difficile sparire però, quando si ha una mole così, un corpo massiccio, passi larghi che passano tra le vie del borgo vecchio gonfiando l’ombra del sole. Qualche piccione tuba allegro e si gonfia anche lui, due o tre foglie scivolano via dai rami per cercare fortuna altrove.

Il passo si è fatto sicuro, ora ha decisamente un piano. Come non averci pensato prima! Perché cercare di fermare quella bicicletta, quando sarebbe stato più semplice fin dall’inizio cercare una piccola casa con una bici blu parcheggiata? Non tutte le case si nascondono dietro una bicicletta, in fin dei conti.


E infatti, eccola là. Un piccolo edificio color palmo della mano, su cui qualcuno ha disegnato una porta marron scuro e due finestre verdi. Parcheggiata davanti, all’ombra di un alberello adolescente, la bicicletta blu e nera lancia chiari segnali di luce. Non resta che prendere la macchina e parcheggiarsi qui di fronte. Quanto è intelligente questo ragazzo, gli ci è voluto davvero poco. Eh, ma con una testa così. Noi cappelli non ci sbagliamo mai.

— E la prossima settimana… La biblioteca! —

La storia avrà pubblicazione a cadenza settimanale. Tutti i diritti sulla storia sono riservati da e nella persona di Daniele Frau.

Tutte le grafiche sono eseguite a mano e in stili misti dall’artista Gabriele Manca, DMQ productions, che detiene i diritti sulle opere.

Daniele Frau


— Read the First Chapter —

— Read the Second Chapter —

— Read the previous part —

— Read in Italian —

The help he needs

The tracker

Stumbles and bounces back, a dead branch of a tree dissolved in the wind. It’s just another dark shadow passing with its noise between the eyelashes- tree of the world asleep. That same small universe able to host a light wind, strong enough just to caress the hair of the small children intent to watch the stars give a sense over the night sky.

The night

The black tongues of the streets disappear with no sound after the yellowish light of the lamp posts. Between all this, a figure passes and stop in front of two wooden thin lips. Two knocks at the door and a man with a rough face appears. The lips turn into something solid, and the door closes leaving a street mute and blind, outside. On his toes, silk steps turn into wool. The doubt that makes you shivers, the wool pullover, gifted by your grandma. Fate wrote this date, this day, this night at 10.30 pm, but why? Fate knows before the others, but nothing would do without the human marginal actions.

The dark

Outside, a dog starts barking against the hissing of the fresh air of the night. He barks loud, with rage, even though this fresh air refreshes him, moving his soft ears behind. Anyways, barking it’s too much fun.


Starts the flat voice with the rough face. His fuchsia socks and the hand well cured motionless.

Finally you came to visit me

How did you know I would have come?

Oh, you’re not the first stranger I meet in the bar with a worried face. I knew a day or another you would have come here to ask for my help. Even though I still don’t know why

S. appears to be hesitant, moving his body weight from one shoe to the other. A scale which doesn’t decide yet were the truth stays. Over that heavy man with the hat or with this tracker.

Remember, Mr. S.

Continues the rusty voice of the tracker.

Remember that I don’t sell truth, but I just help the right question with right answers. So, spit your question, Mr. S.!

I’m going to the Well of Souls

What? The Well of Souls?

Help_un aiuto

For the first time the cool gaze of the trackers, KI, changes. A second, in which the jaw just barely drops, leaving the rest of the skull, the nose and ears. It seems lost in the world, probably for the first time in his life, just for a second. S. is a good observer and he cannot refrain commenting.

Do you know the Well of Souls, don’t you?

This… this is a good question, son

The voice came back all at once, with the facial expressions and the jaw. Then, the jaw drops again, this time to talk.

I know the Well of Souls, even though it’s a place I’ve never been to. No one apparently ever set foot there. The only way to reach it it’s the lullaby all the children know here nearby:

The Well of Souls is in a forest that before was a desert, or a desert that before was a mountain.

Anyways, the place could be anywhere

Not anywhere, I have a lead

The jaw again perfectionates the surprise drop. This time S. continues

See, Mr. KI, I don’t need your help to find the Well of Souls. Actually I don’t want to set foot there, at all. I need something else, something more refined from you

Re-refined? I’m all ears

I made a pact with the person that is now going to the Well of Souls. I will help her to get rid of a stalker and in exchange she will give me what is mine

I cannot really see how can I help you out, here

Mr. KI, you are a tracker, no? I gather you’re specialised in finding details which lead you to what you’re searching for. Am I wrong?

No mistakes, you just describe my job

So, if for once I would ask you to do the opposite, it’d be even easier for you

Keep talking

Your job will be to create false leads for the stalker. That will help me to follow the woman without any further problem

You’re a man full of surprises, Mr. S. In my whole career it’s the first time someone asks me to create a lead, instead of following one. I will do it, but I’m not cheap

That’s not an issue. Put your price on a piece of paper and when everything will be done you’ll be repaid. What that woman have now somehow in her hands has a greater value than my own life

Oh, I hope the stalker is not a jealous husband. I don’t do personal…

No, no, you’re wrong. It’s not a jealous husband. Everything is exactly as I told you. Now I will describe him, for you it will be the easiest job ever. The only thing is he never has to be close to the woman. M., by the way, her name is M. The man’s name it’s still unknown for me

It will be taken care of

And without adding anything else, S’s feet turn and pass through the door, outside, over the trees, over the street with poor light, over the small noses looking at the sky.

Behind the door, the tracker is already working on a plan, with a grin in his face.

The Well of Souls- The Well of Souls- The Well of souls

He repeats constantly, scratching his forehead and watching in front of himself.

— And next week… The trap works! —

This story will be published once per week only, with all rights reserved for the story and its translations by and in the person of Daniele Frau.

All the graphics are handmade and designed with different techniques by Gabriele Manca, DMQ productions, who reserves all rights. 

All English articles published in Souls (alive) proofread by Elisabeth Corcoran

Daniele Frau

Un aiuto

— Leggi il Primo Capitolo–

— Leggi il Secondo Capitolo–

— Leggi la puntata precedente–

— Read in English —

L’aiuto che serviva

Il cercatore di tracce

Cadere, rimbalzare, un ramo secco sciolto nel vento come un frammento d’ombra. Una sagoma scura che scivola rumorosa tra le ciglia- alberi del mondo addormentato. Quello stesso piccolo universo in grado di ospitar un vento leggero, capace solamente di arruffare con i suoi sbuffi i capelli sottili dei bambini seduti a guardare le stelle dare un senso al cielo notturno.

La notte

Le lingue nere delle strade si perdono mute tra i lampioni giallognoli, lasciando questa figura attraversare indisturbata e presentarsi davanti a due labbra di legno sottile. Due colpi secchi ed ecco apparire un uomo dalla faccia ruvida. Le labbra di legno diventano solide, ancora. Una porta che si chiude alle spalle della figura e lascia la strada muta dentro e cieca fuori.

Il dubbio

I sensi all’erta, i passi che si fanno di seta, poi lana. Il dubbio mette i brividi, fa il solletico, come un vecchio maglione della nonna. Il fato ha scritto questa data e questo giorno, questa notte fino in fondo e alle 22.30 senza traccia di sole là fuori, è lecito chiedersi perché. Il fato conosce prima degli altri, ma non potrebbe nulla senza gli umani e le azioni così apparentemente marginali.

Abbaiare al vento

Là fuori, un cane decide che è tempo di rispondere al sibilare dell’aria fresca della sera e abbaia forte, quasi con rabbia. In realtà questo venticello è un lusso, rinfresca e gli muove un po’ le orecchie morbide all’indietro. Però abbaiare è più divertente.


inizia la voce atona dal viso ruvido, dai calzini color fucsia e le mani ben curate.

Finalmente si è deciso a venire a trovarmi

Come sapeva che sarei venuto?

Oh, non è il primo forestiero che incontro con quell’aria turbata al bar. Sapevo che prima o poi mi avrebbe chiesto aiuto. Ciò che ancora non so è perché

S. sembra titubante, muove il peso del corpo da una scarpa all’altra. Una bilancia che non sa decidere dove sta la verità. Su quel pesante uomo dal cappello calcato sugli occhi o su questo cercatore di tracce?

Si ricordi, signor S.

Continua la voce arrugginita del cercatore di tracce

Si ricordi che io non vendo verità, ma aiuto solo a trovare le risposte giuste alle domande giuste. Perciò, veniamo a noi. Qual è la sua domanda?

Sono diretto al Pozzo delle Anime

Il pozzo delle anime?

Help_un aiuto

Per la prima volta lo sguardo placido del cercatore di tracce, KI, si perde. Un istante, seppure impercettibile, in cui la mandibola sembra staccarsi dalla mascella e con essa dal naso e dalle orecchie. Sembra perdere coscienza del mondo, seppure per un istante. S. è un buon osservatore e non può far altro che commentare.

Lei conosce il Pozzo delle anime?

Ecco, questa è una bella domanda

La voce torna calma, così come l’espressione del volto e la mandibola torna quieta sui suoi binari. Per poi riaprirsi, ma stavolta per parlare.

Conosco il Pozzo delle Anime, per quanto io non ci sia mai stato. Nessuno sembra esserci mai stato. L’unica direzione è quella che tutti i bambini di queste parti conoscono

Il pozzo delle anime è in una foresta che prima era un deserto o un deserto che prima era una montagna

Insomma, potrebbe essere ovunque

Non ovunque, ho una pista

Ancora una volta la mandibola si lancia in una espressione di sorpresa. S. continua.

Vede, signor KI, non ho bisogno dei suoi servizi per trovare il Pozzo delle Anime. In realtà non voglio metterci piede per nulla al mondo. Vorrei qualcosa di più delicato, da parte sua

Delicato? Mi dica, sono tutto orecchi

Ho fatto un patto con la persona che si dirige verso il Pozzo delle Anime. La aiuterò a seminare il suo inseguitore e lei in cambio mi restituirà ciò che mi appartiene

Non vedo come posso esserle d’aiuto

Vede, signor KI, lei è un cercatore di tracce. Dunque ne deduco che sia specializzato nella ricerca di dettagli e tramite questi dettagli lei sappia trovare ciò che cerca. Mi sbaglio?

No, è esattamente ciò che faccio

Bene, allora deduco che se io le chiedessi per una volta di fare il contrario, lei riuscirebbe nell’intento senza troppa fatica

Si spieghi meglio

Io le chiedo di seminare false tracce per depistare l’inseguitore. In questo modo io sarò libero di seguire M. senza nessun disturbo

Lei è davvero un uomo pieno di sorprese, signor S. E’ la prima volta che qualcuno mi richiede non di seguire una pista, ma di crearne una. Lo farò, però costo caro

Quello non sarà un problema. Scriva il suo prezzo su un foglio di carta e le prometto che lo avrà. Ciò che ha tra le mani quella donna vale più della mia stessa vita

Bene, allora si tratta di una donna. La faccenda si fa complicata. Spero solo non si tratti di un marito geloso, perché in tal caso la devo salutare. Non lavoro per…

No, no. Nessun marito geloso, tutto è esattamente come le ho detto. Ora le darò la descrizione di quell’uomo. Non passa inosservato e un uomo come lei non avrà certo problemi a trovarlo. Faccia in modo che non si avvicini mai alla donna. Il suo nome è M. Il nome della donna, intendo. Quello dell’uomo mi è tutt’ora ignoto

Sarà fatto

E senza aggiungere altro i piedi di S. fanno un giro su se stessi e passano oltre la porta, oltre gli alberi, oltre le strade poco illuminate e i nasi dei bimbi all’insù. Dietro la porta, il cercatore di tracce è già al lavoro e un piccolo ghigno gli accende il viso.

Il Pozzo delle Anime, il Pozzo delle Anime

Ripete grattandosi la fronte e guardando di fronte a sé.

— E la prossima settimana… La trappola funziona! —

La storia avrà pubblicazione a cadenza settimanale. Tutti i diritti sulla storia sono riservati da e nella persona di Daniele Frau.

Tutte le grafiche sono eseguite a mano e in stili misti dall’artista Gabriele Manca, DMQ productions, che detiene i diritti sulle opere.

Daniele Frau